81beijosdelíngua

Para o que estamos destinados

2006-04-09T19:01:00.000-07:00

O casamento já aconteceu. Não pedi conselhos. Não senti vontade de pedir. Gostei muito de ver a nossa amiga de tanto tempo a irradiar felicidade e fiquei feliz por ela. Mas não lhe perguntei como fazer pontaria antes de escolher porque me apercebi de uma coisa: nem todos estamos destinados ao mesmo. Quando a vi a percorrer o caminho até ao altar pelo braço do pai percebi que aquilo não é para mim.
Não estou a dizer uma vida a dois. Mas uma vida a dois como a que foi descrita durante a missa, na cerimónia, não é de certeza para mim. Sinceramente, saí de lá com a ideia de que foi posto muito peso nos ombros do amor. E esse não é para ser pressionado ou condicionado. É simplesmente para acontecer.

Adeus

2006-03-29T07:56:00.000-08:00

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor, e o que nos ficou não chega para afastar o frio de quatro paredes. Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas, gastámos as mão à força de as apertarmos, gastámos o relógio e as pedras das esquinas em esperas inúteis.
Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada. Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro! Era como se todas as coisas fossem minhas: quanto mais te dava mais tinha para te dar.
Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes! e eu acreditava. Acreditava, porque ao teu lado todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos, no tempo em que o teu corpo era um aquário, no tempo em que os meus olhos eram peixes verdes. Hoje são apenas os meus olhos. É pouco, mas é verdade, uns olhos como todos os outros.
Já gastámos as palavras. Quando agora digo: meu amor..., já se não passa absolutamente nada. E no entanto, antes das palavras gastas, tenho a certeza de que todas as coisas estremeciam só de murmurar o teu nome no silêncio do meu coração. Não temos já nada para dar. Dentro de ti não há nada que me peça água. O passado é inútil como um trapo. E já te disse: as palavras estão gastas.
Adeus.

Eugénio de Andrade

A caminho de mais uma primavera

2006-03-29T07:41:00.000-08:00

Mais uma primavera...
O tempo não pára. E tu também não.
Não páras aqui ao meu lado. Não me procuras... encontramo-nos por acaso.
Puro acaso. Foste um acaso?
Sinto a tua falta.
Sinto a falta de acordar com os teus segredos ao meu ouvido.
Sinto a falta das tuas mãos a desenharem o desejo no meu corpo.
Será que foi imaginação minha?
Quero desenhar-te e tu já te foste embora... desespero...
Desejo-te e tu não estás... o que sinto está muito longe de ti.
É tão triste sentir que não tens lugar na vida de uma outra pessoa.
Não há tempo para dois.
As prioridades estão de pernas para o ar... Será que assim é que estão certas?
É triste desconfiar das promessas ouvidas.
Desconfio de ti porque falhas e não dás por isso, mesmo depois das nossas longas conversas.
Mas agora já não conversamos, não desenhamos promessas, não existimos... não existe o "nós".

Mesmo que voltes... estou distante... já não quero querer-te...
Mais uma primavera e tu não voltas...

Escolhidos a dedo

2006-03-26T11:27:00.000-08:00

Ainda ontem estivemos a conversar. «Parece que só nos calham malucos», disseste tu, lembras-te? «Porquê?». Não sei. E estive a pensar nisso. Mas mesmo assim continuo sem uma resposta.
Mas é mesmo verdade, parece que os escolhemos a dedo e que o pré-requisito (inconsciente, claro!) é que não joguem com o baralho todo.
Se formos olhar para trás (e eu estive a fazer esse exercício), é fácil percebermos que nunca estivemos com alguém que pudéssemos dizer «aquele era normal».
Não eram! Nenhum deles! Obsessivos, ciumentos, paranóicos, egocêntricos, desprendidos, inseguros, alucinados... E nem vale a pena voltar a falar de clichés.
Não consegui retirar nada deste meu esforço de reflexão. Apenas cheguei à conclusão de que claro que não podiam ser normais. Se fossem normais, se as coisas corressem bem, então se calhar seria uma de nós a casar no fim da semana. E não é nenhuma de nós. É aquela que nem teve de procurar muito, soube escolher. E por isso não teve de passar pelo rol interminável de atrasados mentais pelo qual nos já passámos.
Se calhar no sábado, quando a vir um bocadinho desafogada de todos aqueles convidados que só têm olhos para a noiva, lhe vá pedir uma orientaçãozinha básica. Pode ser que aprenda a fazer mira e a apontar, antes de os escolher logo. A dedo.

A geração de 81 e os clichés

2006-03-24T03:06:00.000-08:00

Estamos sempre a perguntar: o que será que estamos a fazer de errado? Porque será que as coisas dão sempre para o torto com as três? Será que é por sermos da geração de 81? Qualquer dia vamos alugar um autocarro e dizer a quem passar pelo nosso caminho: é da geração de 81? Então faça favor de entrar. Júlio de Matos é o destino final.
Será que é por as coisas acabarem sempre por dar errado que parece que fazemos questão de passar por todos os clichés? Quer dizer, ainda não passámos por todos... Mas mecânicos, jardineiros, toxicopedendentes, artistas, alcoólicos, de outras raças, neuróticos, casados (e até um homem das obras, mas esse foi de uma que não é da geração de 81...Mas, em espírito, só pode ser!), já passamos por todos eles... O que falta? Um taxista? O homem do talho? Será que depois de esgotarmos todos os clichés possíveis vamos perceber o porquê? Será que depois então as coisas vão começar a encaminhar-se?
Duvido...

Vencidas por ti ...

2006-03-24T02:52:00.000-08:00

“Figura de parras: Se eu me transformasse em peixe-lua?
Figura de guizos: Eu transformava-me em faca!”
(O público. Federico Garcia Lorca)

Fomos público da nossa geração. Que engano (!). Pensar que os desencontros seriam generalizados... Que ultraje. Iludidas que homens e mulheres falam a mesma linguagem. Sempre a acreditar mais uma vez!! Sempre a presentear com mais um beijo de língua. Fomos ingénuas na nossa peça. Mesmo assim não deixamos de acreditar... Somos sentimento, mesmo quando contrariamos. “Deve existir pelo menos um...” (ou dois. Pelo menos se, passado um tempo, não chincarmos o primeiro...) que complete a lista interminável de requisitos. Não há tempo para o compromisso, e mesmo que houvesse, não têm aparecido guizos à altura. E se eu me transformasse em beijo de língua?